BADBOY.

Un sous-sol malfamé de Séoul.

La foule acclame. Le bruit est sourd, diffus, confus.

Phalange distale. Phalanges centrales. Phalanges proximales. S’emboitent durement contre sa joue. Ses métacarpiens craquent, alors que sa carpe s’engourdit. Et qu’enfin le choc se répercute dans son poignet, lançant la douleur dans son radius, et son ulna. Ça remonte, remonte jusqu’à sa scapula, pour enfin s’évanouir, glissant sur sa clavicule, dans son cœur battant. Organe vide, pompe inutile. Et quand ses doigts si fins se brisent contre sa mandibule, tu entends presque son cerveau claqué contre l’occipital. Une chair de plus tabassé, une âme de plus anéantit par tes mains. T’en es heureux, salop. Il tombe, regarde. Son crâne cogne contre le sol. Un fracas de plus, pour son système nerveux endommagé. Et tu souris. C’est léger, immonde. T’en passe même ta paume contre tes lèvres pour l’effacer. Mais c’est le sang qui s’y colle. C’est triste, non ? Même lui ne veut plus partir. Collé à toi comme une ombre. Violacé, écarlate. Tu te les laves pourtant. Encore et encore. Mais il reste là. Ce fardeau invisible, trop plein de conséquence. Il est là, sur ta peau, sur tes os, sur ton muscle cardiaque, encré, noircie.


Un matin, sous la neige.

Blanc. Rouge. Blanc.

Humain. Enfant. Soldat. Machine. Tu te perds. Tu t’oublies. Incapable de pensé correctement. Incapable de réfléchir par toi-même. Tu ne sais que suivre des ordres. Alors qu’est-ce que tu vas faire ? Quand tes très chers bourreaux, ce que tu hais tant, disparaitront ? Perdu, inutile. Tu attrapes les cheveux d’une des demoiselles. Elles sont belles, ses vipères. D’un regard, elle te glace. Suppliante, inachevé, vivante. Avant ses derniers souffles. Tu tires. Sur ses cheveux, dans sa tête. Ton frère te regarde. Lui, il ne fait rien. Immobile comme à son habitude. Parce que lui, il est innocent. Lui, il n’en veut pas. Lui, il est contre tout ça. Et toi ? Toi ? Tu te prétends, répugné, anéanti. Menteur. Tu ne vaux même pas le venin qu’elle t’envoie. Tu es dur, Min-Ho. Dur. Enfermé dans une étoffe. Tu tires une nouvelle fois, la neige gicle, ça en mouille ton pantalon.

Un automne. Bien trop longtemps après.

Le silence.

Tu t’ennuis. Etrange, non ? Ou trop commun ? Ce sentiment de vide, cette absence de stimulation. Présent, encore, et encore, et encore, et encore. Lassant. Frustrant. Ça te manque, Min-Ho. Cette rage, cette colère. Et se défoulement. Tu n’aimerais rien qu’un instant. Être soulagé. Ressentir encore une fois, une seule, cette électrisation dans tes veines. Cette noirceur dans ton cœur. Que tout ça revienne. Alors que tu n’es maintenant qu’amertume. Vieux grand-père aigris. Ancêtre, qui ne dit plus rien si ce n’est que des injures. Mais tu ne peux pas le dire. Hein, tu ne peux que te taire. Regarder les opales de ton frère, et lui jurer que jamais tu ne voudrais repartir en arrière.